Por Enéas Bispo
Se você fosse um livro, eu o leria com a devoção de quem saboreia cada palavra, cada vírgula, cada silêncio entre as linhas. Não com a pressa de quem busca um fim, mas com a calma de quem deseja a eternidade. Uma frase por dia, talvez. Apenas o suficiente para que a sua história se desenrolasse lentamente, para que a sua essência se impregnasse em mim sem pressa, sem a ameaça do ponto final.
Ah, o ponto final! Que egoísmo o meu, querer aprisionar a sua narrativa, esconder o seu desfecho, para que a nossa história não tivesse mais fim. Eu rabiscaria os seus espaços em branco com as minhas próprias memórias, me mudaria para os seus parágrafos, faria morada em cada capítulo. E se alguém me perguntasse sobre você, sobre o nosso enredo, eu sorriria com a certeza de quem guarda um tesouro inesgotável e diria, com a voz embargada de um amor que transcende o tempo: 'Ainda não terminei de ler.' Porque, para mim, você não é apenas um livro; é a minha vida, a minha paixão, a minha eternidade em páginas que nunca se esgotam.
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